Slagorð Örlögsins

Til að komast út fyrir framan grimy, hvíta, hikandi bíll sem blikkar til hægri merki hans, augnablik fyrir stöðvunarbreytingarnar, högg ég fótinn minn niður og lyfti rassinn minn aftur frá topprörinu á hnakkann og ég er lengd hjól inn í gatnamótina um leið og ljósið fer grænt. Ég byrjaði að smella á lausa fótinn minn og pedali áfram.

Ég fumble færsluna.

Pedalinn snýst. Fótur minn fellur framhjá því og fóturinn minn rétta á þann hátt sem aldrei ætti að gerast á hjóli. Hið andstæða fótur, sem á sumum taugaþroska hafði búist við mótmælum, hljóp óskert í algera botn snúningsins. Hjólin mín snerta.

Á bak við mig, bíllinn hreinsar hálsinn og hóstar á leið inn í gatnamótina. Ég er varla að flytja. Ég ratchet sveifinn minn aftur og taktu síðan aðra niður högg fyrir skriðþunga og ná aftur til pedalsins. Þegar ég finn það undir fæti ýtir ég niður og áfram til að taka þátt í klettinum.

Ég sakna aftur. Ég er fullkomlega í gatnamótum núna, og að fullu inni í clamor bílsins líka. Ég get lykt blautur útblástur hennar, skynjað með hárinu á handleggjum mínum þrýstingnum í loftinu er það að þrýsta áfram og til hliðar. Með einum fótinn stíg ég fullkomlega byltingu til að hrista út af beygjustraumi bílsins. Hjólið mitt Framhliðið er að reyna að fljóta til hliðar. Ég er að fara að flakka - við 3 mílur á klukkustund. Bíllinn snörur.

Ég lítur út eins og strákur sem veit ekki hvernig á að hjóla. Og með þeirri hugsun slær það mér að ég veit ekki hvernig á að hjóla, að minnsta kosti ekki eins og ég vil, ekki lengur.

Ég hef verið reið með ásetningi fyrir ekki alveg 30 ár núna. Eyddi nokkrum af þeim sem ekki höfðu bíl á bílnum, pedaling (og coasting) hvar sem ég þurfti að fara. Ég hef ríðið í Evrópu og Afríku og Ástralíu auk Bandaríkjanna, hestaferðir og ferðalög, kappakstursferðir og frístundum og tekið þátt í bardagalistum eins og að skila lyfjum til að deyja, á alls kyns hjólum, frá tannlækningum til bókstaflega ómetanlegra einn láni frá Giro d'Italia sigurvegari. Ég hef deilt secteurs með krakkar sem vann kynþáttana sem haldin voru á þeim, Ferðaleiðum með ferðamönnum.

Í öllum þessum upplifunum varð ég meðvituð um hjólreiðamenn sem ríða í fullan vörslu tilveru þeirra sem slík, þar sem hver hreyfing á og með hjólinu er tjáning um leikni. Þegar þeir rísa út úr hnakknum að klifra, þá eru þessi hjólreiðamenn, aðgerðin óhjákvæmilegt, eins og það þurfti að vera þannig og enginn annar. Það er það sama þegar þeir draga hendur sínar yfir bremsubúnaðinn, þegar þeir sitja upp og kíkja á veginn sem kastað er fyrir þá á því augnabliki áður en jakki er tekinn af og þegar þeir ganga, ýta þeir hjólunum sínum við hliðina á þeim, þumalfingur og a Fingurljósið á bakhliðinni á hnakkanum og engin önnur samband sem þörf er á, og í því hvernig þau halla hjólunum sínum á móti bekkjum og ljóspúðum og boltum, hvernig þeir taka hjól sín í gegnum hurðir, hvernig þeir hvílast undirhandleggjunum yfir stýriinn í ruslinu, hani höfuðið til að tala í vindi á hraða en fylgist enn með hjólinu á undan þeim. Þessi vellíðan tilheyrir ekki bara kitted kynþáttum eða sveitarfélaga þjálfun-ríða þjóðsögur. Ég sé þessa gæði í stumpy gamall strákur sem alltaf er með hræðilegu flúrljóri vesti og hnakkapalli er of lágt en sem pedalar oftar og með náttúrulegri leikni en næstum allir í hverju liði. Ég ráðgáta yfir ótvíræðu bekknum, sem ríður upp á hæð mína á hverjum degi eftir vinnu, mylur undir lægsta gír af ódýrum og ryðgandi og squeaking deildarbílnum, en ófullnægjandi. Þetta eru hjólreiðamenn.

Ég var einu sinni næstum því, eða mjög stundum svona, eða nógu nálægt til þess að geta ferðast með slíkum hjólum án fyrirvara eða óþæginda. Einhvers staðar á milli vinnu og að vera faðir og knattspyrnustjóri og eiginmaður og strákurinn sem hefur umsjón með að fá bílaklefann í staðinn og keyrir vígið sem féll í síðustu viku og að vera fyndinn og vingjarnlegur á föstudagskvöldinu, þú missti leiðina mína.

The pedal fumble sig var ekki damning. Þessir hjólreiðamenn sem ég er að tala um, þau eru ekki fullkomin. Þeir sakna vaktir og þeir verða veiddir þegar hraða takmarkast frá 25 til 37 af neinum ástæðum, og ég hef séð atvinnumenn höggva byrjun þeirra og falla strax yfir á gatnamótum. En jafnvel mistök þeirra miðla nánd við íþróttina, eitthvað eins og langlítil par sem getur óvart smellt á tennurnar sínar að kyssa og hlæja um það, vegna þess að óþægindi eru ekki lengur á milli þeirra og vegna þess að truflunin hefur í raun stuðlað að hrynjandi líf þeirra. Það var engin vökvi eða umburðarlyndi í mistökum mínum.

Hvíta bíllinn riflar framhjá mér, beygir sig beint, merki þess að ókunnanlega blikkar enn og aftur, tilkynnir breyting á stefnu sem ökumaðurinn ætlaði aldrei að taka, eða kannski skipulagt en gleymdi því. Ég smelli inn. Ég pedali. Erfitt. Þá fljótur. Það er munur og ég er glaður að vita það. Ég sveima í dáleiðandi uppþotum aftan á bakhliðarspjald bílsins, barinn minn er næstum að slá á yfirborðið. Rétt fram á við er krossgötum og hámarkið er hátt og bíllinn er nálægt og ég held að ökumaður sé ekki lengur með mig. Snúningurinn merkir björt og dökk, og aftur það sama, og aftur, og það fer á þann hátt. Ég hef ekki hugmynd um hvort bíllinn muni fara beint aftur, eða beygja til hægri í þetta sinn og brjóta mig. En ég veit hvað ég þarf að gera. Ég setti hendur mínar um dropana og horfði upp og vorum áfram, út úr hnakknum, hreifðu hjólinu frá hlið til hliðar, dwarfing hreyfingu fyrri vallar míns og útrýmdi jafnframt leifar minni óstöðugleika og ég skaut framhjá bílnum, framhjá óvissu og í opnum vegi.

Horfa á myndskeiðið: Mantra af Awareness & Life Force ☸ Öflugur Mantras 2018

none